12/28/2012

O


regurgito dulce,
en el último ciclo del año,
gemido directo a la luna,

mano que afirma lo último que nos queda,
suspendido en la saliva eterna,
la que se escapa y no es de nadie,


la gran luna que no veo,
y solo el aullido más ácido llega,
el aullido de los hombres bestia,

el corazón tenso y la mandíbula expectante,
los ojos duros, mojados,
bajo los brazos todo se recoge,

y la luna,
la luna el astro perdido ,
el astro de los hombres bestia,
el astro invisible que recorre las arterias
incendiando las rugosidades terriblemente abiertas,
por debajo de la piel,













12/22/2012

cuentos para adultos en historias de niños




Allison Schulnik - Desert Hobo

Me parece que realmente disfruto los cuentos para adultos en historias de niños. Algunos son bastante macabros, algunos bastante densos, otros muy ligeros... En los cuentos para adultos en historias de niños se es volcado a sí mismo con extrañeza y fascinación...

En las historias para niños, hay pulsos contenidos en figuras grotescas y maravillosas, amigos para las heridas abiertas en las rodillas y las enseñanzas venideras,  las que no acaban nunca, las que nos permiten seguir siendo niños. Reminiscencias primigenias antes de la edad de hielo.

Las historias para niños comienzan siempre con algo incontrolable, algo indeterminado, una entrada tierna, macerada, un gesto mínimo e increíblemente lleno de preocupación, un gesto que no puede sino ser amor, amor de piel en una primera página. Amor duro, amor de miedo o amor simple, pero siempre amor, amor de niño.

Algo nos devuelven las ilustraciones y la escritura amable, algo retorna desde un ahora, sabiendo que hemos perdido la cabeza o con ganas de perderla. Como una cápsula que traspasa el tiempo, las historias para niños nos hacen caer en un hábitat mucho más complejo que lo vuelto visible. Aparece una capa antigua, ese mundo blando del que tanto hemos escapado endureciendo el rostro.

¿Qué es un cuento de niños en la historia de los adultos? ¿Qué es un cuento de adultos en la historia de niños? ¿Qué es un adulto en la historia de los niños? ¿una cabeza alta? ¿una cara definida? ¿un cuento?







(gracias por Ami, sigo leyendo)




G. de acéfalos;

12/06/2012

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Yo solo quiero desvanecerme.
en el soplo del del sur,
el viento penetrante en medio de un bosque, a la orilla del mar,
desvanecerme,
en la ausencia de los nombres y las cabezas frías,
vibrar en el tironeo del tiempo que con sus dientes me transforma en otra cosa,
en otra cosa simple,
la cosa que espera en el interior de los cuerpos,
la cosa simple que emana de la presencia,
la cosa que no cabe en las letras,
ni en la mínima enunciación,

solo puedo decir buen viaje,


12/03/2012

mala magia de las fibras

me agarro del útero y de las neuronas para que no me rompas el corazón,
del útero y de las neuronas para que no me rompas el corazón,
del útero y de las neuronas para conservar algo tuyo,
para no querer expulsarlo con la demencia del olvido y la rabia,

como no perecer ante tu vomito latente? ante las constantes inestabilidades, inmundicias de tu historia,
inmundicias artificiales, inmundicias eternamente muertas, transformadas en la vanidad de un malestar centrípeto , un malestar que se estalla en las paredes, que salpica la piel, con la violencia placentera de lo que simplemente sale, sin conciencia, sin voluntad, sin esfuerzo...


hasta cuando?
hasta que muera antes que tu? que muera para ti antes que tu para ti?
quieres mi famosa muerte?
post-aborto,
mi aborto en el futuro?
marricidio



fribromalgia,
fri bro malgia

la mala magia de las fibras, las fibras descalcificadas, las fibras plásticas, inmóviles,
las fibras un mal de ojo,
para ti , para mi , para mi hermano,
la familia en tu mala fibra,

la fibra que no abriga, la fibra tela de cebolla, la fibra amarga que se pega a la piel como un yunque,

deja la piel muerta,  el abono amargo, dejalo ir,
para no matar lo que está creciendo,
no matarlo,
no matarlo,
no,

11/28/2012

un pequeño rollito del tiempo,
una mínima impresión en la magnitud,

un aullido a la estrella,
cordón a-temporal de un sucediendo,
tranquilo, 

estallido en cámara lenta,
imperceptible,
imperceptible y bello, 



un cosito acostado a tu lado,

10/04/2012

WORKSHOP "LAPSUS"


Workshop
LAPSUS: DES-REALIZACIONES.
Fecha: MARTES 20 de Noviembre  /  Hora: 16:15 - 18:15 // Lugar: Biblioteca de Santiago, terraza /// Cupos: 15
REALIZA: GEHENA /// inscripciones: submit@yessr.cl

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Lógicas ocultas se cuelan entre los lapsus. Abrir un sueño es la emergencia de un código, una particularidad táctil, porosa, múltiple. Se opone al raciocinio lineal la presencia de un interminable expandido: el lapsus como el devenir de un flujo atemporal a la homogeneidad cotidiana, en la economía de una conciencia cuya norma es el fin del control esquizofrénico. Administración y angustia. Aquello que no puede ingresar a la matriz de un común controlado se deforma en los imaginarios, se contornea angustiosamente por su aparición, queriendo ser-parte-de. Allí donde desaparece el sistema se expulsa la carne. ¿Qué sale de cada cuerpo? ¿Qué va quedando? ¿Cuál es la médula más allá de la figura? ¿Cuál es la insistencia de ese inevitable? ¿El movimiento mínimo?

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El taller lapsus invita a sus participantes a ingresar a una atmósfera de efervescencia categorial, de apertura de la experiencia consciente, concibiendo el estado de vigilia como un umbral a la des-racionalización, a la des-realización que abre paso a la impresión, a la pulsión, cuyo posteriori es una infinita fuente de des-conocimiento.
Estas impresiones lapsus pueden ser dibujos, textos,  objetos u imágenes tomadas al azar, pequeñas decisiones pre-conscientes realizadas en momentos de lapsus: ya sea cuando la mano se deja llevar por el papel al estar conectados al teléfono,  miramos algo sin querer, tomamos algo sin sentido, despertamos y grafiamos contornos extraños, nos distraemos en las esquinas de los cuadernos etc. Decisiones más cercanas al animal saboreando sus dientes, a un brote recibiendo sol, que al hombre y la techno-logia individualidad funcional. Las fuentes de estos lapsus  pueden ser variables, propias o no.
En el taller se realizará una mini-sesión de vigilia-lapsus en vivo, un pequeño viaje. LA IDEA ES QUE CADA PARTICIPANTE TRAIGA AQUEL MATERIAL.

Posteriormente se reunirá todo el material y se cuajará en un fanzine. Este puede ser reunido en una bolsita, unido a través de corchetes, etc. y reproducido en fotocopiadora, ya que la biblioteca de Santiago cuenta con ellas. La idea es que queden algunos zines allí y puedan circular.
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9/14/2012

Superficie: la primera puerta.

Martin Wittfooth - Domini Canis



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Las imágenes son cerberos de la carne,
cuidadoras de esta morada impura,
estallan, sin dudar,los cuerpos distraídos contra la distancia,
mostrando los dientes...


¡Cuidado deambulante!
Son patriarcas de la artimaña,
proteínas voraces que no dejan penetrar ningún intruso,

voltean los sentidos
y,
sin más ni menos,
trazan directrices amorfas hacia el más profundo eclipse:
la aparente ceguera, el miedo.

Las imágenes-criaturas,
diseccionan,contienen y sujetan un cuajo particular,
extracto animado del acertijo eterno, el tiempo.

Presencias complejas que,
en el momento preciso de la inercia,
revelan su lógica material e invisible;

El lapsus, llave de la imagen,
entrada a la caverna caótica,
a la emanación de materias,
emerge en un estallido asfixiante,
no predicable para logias higiénicas,

Acércate oh morador,
siente el hedor de la latencia,
la nausea de la apertura,
el mareo del umbral incierto.

Juega con los perros y penetra, sin más, la superficie.

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9/13/2012

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Si he de penetrar en las entrañas de los imaginarios, en la carne maltrecha...  Ay de mi que no me quiten la garganta!






Así empiezan las crónicas del Gehena...

9/04/2012

cerrar la boca.

Que relajante es saber que ciertas discusiones se cierran. O por lo menos, dejan de mostrarse como importante, se depotencian y pierden relevancia. Ahora, depende que, como cuando y por que además. Es igual de preocupante que otras se pierdan.

9/01/2012

el blanco

esa maravillosa facultad de adaptarse rápido y olvidar luego y los traumas y .

8/17/2012

arena/anera


Mi corazón corre mostrando los dientes, mordiéndose la lengua, sangrando.
Bestia ermitaña que agradece al águila, al viento y a los soles por estar allí, jugando a la vida.

En ciertos cráteres, la planicie enorme se hace inmensa, el mar de piso seco quiere carcomer la piel, los huesos, eternos en un minuto, fosilizadas piedras de arena. Escuchando los ecos, los  ecos fosilizados. Los espejismos.

-Allí corre la bestia, que todo quiere estrellar, suspender el tiempo rasgándose en sus manos-


8/12/2012

mpt

Juega conmigo  - play with me- juega conmigo.
el más extraño juego, el juego de jugar jugando con que se escapa la cabeza por un tablero enorme lleno de piezas que cambian y que muestran las mil posibilidades de un siendo infinito innnegable....
...
No,no, esa wea es muy cliché, pero que más tengo que un montón de patrones de una matriz interminable?

Jugar y abrir las posibilidades de esos patrones, conocer bien cada movimiento histérico para hendir en la estructura una violencia, una violencia interna. La violencia del vacio.

El vacío-nosotros- puede recorrer con sus movimientos cada técnica, cada hebra, cada el espacio mínimo, por que eso es el vacío, la máxima potencialidad de movimiento.

Hierve el vacío y el fuego camina con nosotros.-


8/08/2012

Estado de vigilia (inyección temporal de la materia).



  
    -
   -   -
      -  --
- ---         --
       ----  ----   --
cc   cccc  cccccc   cc
        --              -- 
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--- -- -- -
          
------
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que se descuaje la médula y empiece todo a brotar

el dinamismo de los humores,
rito de la carne motora, 
expectante al despliegue del espíritu,
mostrando los dientes,

que tema la médula y empiece todo a brotar,

los dientes, 
clavículas eternas del respiro absoluto, 
impregnan de soltura aquella carne ácida
escurriéndose ella en un tiempo sintético;

que salpique la médula y empiece todo a brotar,

aparece,
punzada en los parpados iluminados,
esa superficie micro-mnémica,
la luz creciendo hacia dentro,
muda y compleja.

que macere la médula y empiece todo a brotar.

en los dedos y su galaxia invisible
la extensión de un soplo temporal, 
el humo terrible que se detiene.
quimera primordial, 
médula imposible de todos siendo.

7/26/2012

la piel de los recuerdos.

Supongo que aprendí a querer a mi madre así, con detalles , en sensaciones chiquitas.
El pelo helado, los bailes rituales, las arañas dramáticamente muertas, el olor verde - que ahora reconozco perfectamente-.¿Como no acordarse de aquello que está ahí, en la piel de los recuerdos?
Así también el agua, las duchas, el piso rojo, roto, el vomito por la nariz, echarla de menos al despertar de golpe. Pequeñas escisiones que duraron mucho.
Pareciese ser que en la cordura de mis memorias intermitentes la amo a distancia, desgarradoramente, como si aún volviera a ser aquella primera célula de lo que fuií parte-de-ella-separandome infinitamente, desprendiéndome finalmente, siendo expulsada.
Sin embargo mi mamá esta allí, a un par de estaciones de metro. Mi cuerpo está acá, vivo. Dos espíritus que siempre fueron distintos y a la vez híbridos en carne e histeria, polos.
¿Como amar a ese cuyo cuerpo está en otro lado? ¿en el transito de aquí y de allá? ¿Como no sentir un tiempo nauseabundo?
 Esa linea recta, la linea segura de aquel tiempo, castrador, que solo permite pensar en una cosa, niega la simultaneidad de una existencia mutua, de la necesidad de su encuentro y de, por que no , su propia posibilidad: no concretarse, concretarse, que no se pudo, que si se quiso, que no era el momento, que simplemente no se podía. Esos etcéteras fuera de la voluntad; y la voluntad tan altamente controlada: el trabajo, las circunstancias, la comodidad, la no comodidad, el ritmo de vida, las expectativas, la plata del demonio.
Tanta complejidad en nuestra aparente "i d e n t i d a d", tanta complejidad que se puede lanzar así, tan simplemente, como una conversación informal, que, contiene en si otra complejidad, y así al infinito.Más hija que teórica. Más hija entendiendo las cosas con palabras que ayudan.

7/18/2012

fantasmas vivos.



*publicar en un blog es reproducción automatica, explosión de avatares que aparecen y ya no fluyen, son.

5/29/2012

ruidos random raros

Mientras leo, afuera se escuchan los ruidos grotescos de psiendo-maquinas en la Alameda.
Ruidos grotescos porque me son extraños y casi desbordantes, irrumpen la virtualidad de un silencio para mí; contenidos por que algo mínimo reconozco en ellos: la síntesis entre el artificio y la lejanía, aquello que me deja tranquila aquí, cómoda leyendo otra vez (o más bien escribiendo este susto cautivado y capturado).



5/23/2012

grito sin ironía como código a priori (de auto-boicot)


Estoy en el límite de una decisión , un paso, pegarse el salto me dijeron una vez.


Voy a escribir desde la desublimación, en un tono más serio que lo hago siempre. Este es un acto de declaración y principalmente de fuga: la Génesis que vive en mi pide a gritos que la niña se violente de alguna forma, que de paso a sus aburridas platicas adultas, que asuma su historia, que se permita sentir el como fue sin cobertura fantástica, exigiendo una afección sin ironía, sin boicot.

Partiré diciendo que amo lo que hago y quisiera arriesgarme de alguna manera. Me gustaría dejar de resistirme a escribir, perderle el miedo a escribir. Arrojar por fin un grito desde la letra, apelar a la sensualidad del ser-ahí, intenso en el hacer. El punto de mi crisis no esta en la incapacidad técnica o en el interés sumiso: precisamente el salvajismo de mi interés me mantiene insistiendo.¿Que me lo impide entonces? Involucrarse; la única forma que tengo es hacerlo por completo. Todo o nada. Como si esto de hacerse "parte de" remeciera gran parte de mi seguridad, haciéndome vulnerable.
Nunca he ingresado realmente en nada de corazón o así lo creo. Lo creo por que me cuesta recordar que ha sido de otra manera. El estar ahí, seguro-sintiendo, cualquier cosa, pero sintiendo.

En un punto el sentir y la acción perdieron  su unión primigenia, su espacio seguro en un abismo de sobre vivencia y aceleración.
Aún no salgo del estado de sitio, aún no siento - o no dejo- que mi espalda deje de estar curva, esperando el golpe. No he vuelto a mi casa. O no había vuelto más bien.

Estoy en el transito de la sincronización, anudando cuatro años de ósmosis y pelea, dieciocho de insuficiencia terrenal y otros cuatro de perdida. Cuatro años de infancia, dieciocho años de violencia y otros cuatro de expansión. Capicúa.
Pronto completaré mi ser-hogar, la merkaba propia. Comienzo a sentir.

3/27/2012

niño abierto :

Como si de una tela se tratara aparecen, en los hilos de mi coraza, esos acentos impetuosos tuyos... pedazos impenetrables de quijada abierta, ese grito férreo que atraviesa la memoria ...

Bajo la caja toráxica se escucha, menguante, un niño...un niño abierto.

Pareciese esconderse entre el musgo y la carne, el deposito y la merma...
Inquieto, se atraganta con los huesos de su cuerpo.. que no son suficientes..hace tiempo no son suficientes...

Es el niño letrado, el niño devorador,que ha encontrado su paz en las mil novecientas ochenta y nueve vueltas,
en la explosión de sus comisuras, en el sello de su vida..el inquieto.

Sin original el inquieto polimorfo tantea, en las membranas de las insuficiencias, su completud, por que en el vacío -dice- hay tierra, como en lo obtuso posibilidad.

Busca en su mano lo que cambia...las hileras retorcidas que se vuelcan a si mismo, le devuelven la punta de un inicio inexistente al terreno de los vigilantes,: caminantes, pasantes, tocantes, amantes, infatigables,deseantes, todos en los túneles impacientes... se revuelcan furiosos, como animales posando sus cuerpos en el pasto... esa hierba que respira muerte y exhala vida.