12/09/2013

una imagen del espacio

Lo que me conmociona profundamente en éste momento es la pregunta por el espacio.

¿Qué es el espacio? o más bien ¿Que consideramos espacio?

Yo sencillamente nací sabiendo que no era algo superpuesto, que no era cosa esquemática, una mera arquitectura sobre o bajo nosotros. No, para mi el espacio se congela cada vez que lo nombro y se despliega cuando lo dejo de pensar -cuando dejo de pensar en lo que me enseñaron-.
Estoy yo en un espacio, soy el espacio, un espacio anudado por la sapiencia y los efectos. No puedo creer en el vacío ni en lo intangible, no así en lo invisible, porque lo invisible puede llegar a ser tocado por la red neuronal que sujeta mi existencia. Y cuando pienso en aquello mi corazón no puede sino agitarse, volverse ansioso, excitado, porque en el fondo sabe que se ha conectado con mi cerebro, o más bien, debería decir que, mi cerebro se ha conectado entre sí, encontrándose consigo mismo. Eso es posible solo en la medida deje de pensar en la separación, en el espacio como una distancia, como una operación tajante: ese yo frente a el espacio tan terrible. Si solo entendiéramos que siempre caemos en el tiempo, derivando, no historizando. ¿Pero qué sería de nosotros sin la posibilidad de reencontrarnos? Que tortuosos somos a veces...Nos cortamos la cabeza newtowniana, nos deseducamos -¿otro deber?- para entender que el espacio, comida de electrones, es nuestra piel invisible. Una piel que nos abraza, gentilmente, en lo posible. Somos fantasmas.

 Dan Collins - 2003 - Twister

11/02/2013

los días


Un demonio canta karaoke en mis pulmones, en la traquea y los intestinos, pregnando una resonancia vacía que no apunta a nada, como un gemido carraspeado, mudo, que no apunta a nada. Me siento más nimia que ayer. Menos demoniaca que ayer. He encontrado en mis preguntas un cuesco inerte de palabras que fueron mortíferas, satisfactorias. La templanza me aniquila como si la vida fuera fumigada hacia mis heces, hacia mi estomago agrio. ¿Sera la frigidez? ¿Sera la calma que persigue a mis hermanos inquietos? ¿O es que la ansiedad está muy aprendida?

7/22/2013

amebas


a nosotras nos gusta la música celestial
porque creemos en algo,
y ése algo es lo que amamos la una de la otra,
lo que dejamos en el aire cada vez que reímos
cada vez que nos tocamos,
perdiendo el suelo
las maravillas del mundo se aglutinan en un espacio
nuestro espacio
una bola de lana
un maullido paciente
la masa que somos en la oscuridad
cuando contamos nuestras células irreductibles
en el canto de nuestros ojos

6/21/2013

6/15/2013

cortezas

vapor

Un niño a los pies de un gigante, invocando la lluvia, marca los segundos de fisuras interminables; para entrar en la cruda carne que va quedando, con las sobras de la mesa, con los cuerpos extendidos, con la fría neblina, el vapor eyectado desde los dientes,y los ojos, siempre los ojos. Tus ojos nublados y cambiantes, se estremecen con la luz, la luz de arena, la que flota entre esas fisuras, las fisuras del tiempo. El niño cae cansado, se hunde en el barro, cobijado por las amebas; se hunde en los fósiles, cristales y amatista, esperando las nubes rotas y los tiempos venideros.

4/02/2013

el cuerpo castrante y la carne que vibra

Nunca he entendido bien el mundo de los hombres ni de la extraña forma en que retuercen sus vidas en la administración rotunda del hálito que les va quedando, siempre quedando, como formadores de ecuaciones y espíritus de la desafección.

Nunca he entendido el mundo de los hombres ni la manera en que cortan los espacios, tajadas muertas, órganos sin vida en donde placen sus traseros fríos  fríos como una lapida de pura producción ¿de qué? de  telarañas, movimientos sin carne, astucias y triquerías para alimentar lo interesante, regocijarse en la estimación y el cúmulo absurdo de una nada encapsulada.

Nunca he entendido el mundo de los hombres ni como me violenta a veces, ni como tengo que sostenerme las costillas para no vomitar un sentimiento oscuro, pesado como las extremidades llenas de petroleo, generado por una matriz protésica, de angustia perpetua ante la calma, la falta de producción. Quizás , la palabra "inutil", los "no sirves para nada",  se carbonizaron en mi corazón como un mecanismo tortuoso que no hace más que latigar mi espíritu 

La violencia del pater enfermo, la violencia del pater capital, la violencia del sin alma, que no es la bestia que mira desde el jubilo de su vida salvaje, de sus ojos brillantes marcados por la sangre, o el hedor dulce de un fornicar abierto, el palpitar de las gargantas en alaridos; no,  los sin alma son aquella carne vuelta cuerpo para la producción, ya no para la vida.

¿Como hago yo para defenderme de tal yugo? ¿del auto-gobierno trazado en mi carne que se resiste a ser cuerpo de producción? Al menos mantengo una distancia con aquel cuerpo administrado, aquel cuerpo que no quiero ser....

Voy a buscar en mi espíritu nuevamente aquella certeza que me aleja de la tortura, que me aleja de la imagen que me hago del mundo, a través de la violencia de mi "inutilidad"....Voy a buscar en aquella certeza  el jardín del Gehena...donde llegaste tú, con lo extraño y lo cercano, traspasando los cuerpos deshaciéndose,  con el aura espectral de los foráneos, su magia evanescente y a la vez tan maciza...Tú que has bailado con el guardián  acariciado sus pezuñas, su lomo de fuego.. Tú que has besado a Hela y escuchado sus terribles cantos con la luna en los ojos... la carne que vibra...




fuck my body y su conformación castrada...mi carne es el reino del Gehena y el tuyo también.



2/28/2013

_.-·' ' '




que me allanen las micro-percepciones, porque la vida es eso, mi hogar es eso, tomar y llevar, irse y dejar siempre un resto, un resto de comida luminosa, de moléculas cocinadas, cosecha de un habitar, el habitar de estas micro-percepciones que no son sino la vida que entra por la nariz,


 involución

2/12/2013

recorrido y exorcismo

Qué es el mundo?
países, estelas, constelaciones?
o el simple radio absoluto de lo que recorreré?
lo que quiero recorrer,
lo que quiero recorrer,
lo que recorreré,
zarpando a mi propia manera, mi propia dulce manera...


la voz de Erlen Øye me suena a una libertad,
a una libertad raspada, pero libertad al fin,
en la contienda de dejar,
dejar,
dejar,
dejarme partir,
a mi misma de mi gran madre,
de mi gran madre de la que soy madre,
dejar,
la bilis agria que brota desde mi corazón,
y una pequeña alegría pop-corn,
animas que me persiguen,
en el amor y en el odio,

ya no quiero más.

2/02/2013

indicios del futuro


en un pasado que no existe indicios de tu presencia me visitaban en otros cuerpos, en otras caras...  Pero no, no eras tu, ni el movimiento de tu corazón, ni tu voz desde mi nuca, ni tus ojos estallados.. no, porque tu vives en mi presente y en el futuro, en el futuro? si, siempre en el futuro..de alguna u otra manera...


1/04/2013

voces y avatares



¿Alguna vez han sentido que no creen en lo que escriben? ¿Como si mirar al pasado la letra permaneciera suspendida en "¿ese era yo?" o un "¿esto pensaba?", un avatar lejano, desconocido y a la vez tan presente?

Al leer, aparecer como un ser desalojado de un recuerdo, en una escritura distante, extraña. A veces ni siquiera el tono es familiar. Una cosa totalmente escindida.

Empiezo a comprender la famosa fragmentación, a sentir algo de esa esquizofrenia y a rodear los "fantasmas" de la historia que nunca acaban. Brotes infinitos, enredaderas  que poseen en si mismos una pequeña ley, un modo de crecer ¿de convivir?

No se si aquello, la tranquilidad, la paz de las voces,  se puede sostener tanto tiempo. ¿Como mantener el equilibrio cuando una palabra amenaza a la otra? ¿puede algo tomar vida propia dentro del cuerpo y tornarse extraño para uno mismo? ¿auto-boicot o conocimiento? ¿auto-boicot y conocimiento?

Pelear con uno mismo en el coliseo de los avatares, partiendo por recordar por que están allí  y tratando de entender que, finalmente, no están encarcelados, que no están en un coliseo sino en una atmósfera verde que es el cuerpo. Alguien me dijo que un guerrero no debe combatir todo el tiempo, que su labor va más allá de la mera defensa.




Modos híbridos. (recordar.) Convivir.