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que me allanen las micro-percepciones, porque la vida es eso, mi hogar es eso, tomar y llevar, irse y dejar siempre un resto, un resto de comida luminosa, de moléculas cocinadas, cosecha de un habitar, el habitar de estas micro-percepciones que no son sino la vida que entra por la nariz,


 involución

recorrido y exorcismo

Qué es el mundo?
países, estelas, constelaciones?
o el simple radio absoluto de lo que recorreré?
lo que quiero recorrer,
lo que quiero recorrer,
lo que recorreré,
zarpando a mi propia manera, mi propia dulce manera...


la voz de Erlen Øye me suena a una libertad,
a una libertad raspada, pero libertad al fin,
en la contienda de dejar,
dejar,
dejar,
dejarme partir,
a mi misma de mi gran madre,
de mi gran madre de la que soy madre,
dejar,
la bilis agria que brota desde mi corazón,
y una pequeña alegría pop-corn,
animas que me persiguen,
en el amor y en el odio,

ya no quiero más.

indicios del futuro

en un pasado que no existe indicios de tu presencia me visitaban en otros cuerpos, en otras caras...  Pero no, no eras tu, ni el movimiento de tu corazón, ni tu voz desde mi nuca, ni tus ojos estallados.. no, porque tu vives en mi presente y en el futuro, en el futuro? si, siempre en el futuro..de alguna u otra manera...

voces y avatares

¿Alguna vez han sentido que no creen en lo que escriben? ¿Como si mirar al pasado la letra permaneciera suspendida en "¿ese era yo?" o un "¿esto pensaba?", un avatar lejano, desconocido y a la vez tan presente?

Al leer, aparecer como un ser desalojado de un recuerdo, en una escritura distante, extraña. A veces ni siquiera el tono es familiar. Una cosa totalmente escindida.

Empiezo a comprender la famosa fragmentación, a sentir algo de esa esquizofrenia y a rodear los "fantasmas" de la historia que nunca acaban. Brotes infinitos, enredaderas  que poseen en si mismos una pequeña ley, un modo de crecer ¿de convivir?

No se si aquello, la tranquilidad, la paz de las voces,  se puede sostener tanto tiempo. ¿Como mantener el equilibrio cuando una palabra amenaza a la otra? ¿puede algo tomar vida propia dentro del cuerpo y tornarse extraño para uno mismo? ¿auto-boicot o conocimiento? ¿auto-boicot y conocimiento?

Pelear con uno mismo en el coliseo de los avatares, partiendo por recordar por que están allí  y tratando de entender que, finalmente, no están encarcelados, que no están en un coliseo sino en una atmósfera verde que es el cuerpo. Alguien me dijo que un guerrero no debe combatir todo el tiempo, que su labor va más allá de la mera defensa.




Modos híbridos. (recordar.) Convivir.

O

regurgito dulce,
en el último ciclo del año,
gemido directo a la luna,

mano que afirma lo último que nos queda,
suspendido en la saliva eterna,
la que se escapa y no es de nadie,


la gran luna que no veo,
y solo el aullido más ácido llega,
el aullido de los hombres bestia,

el corazón tenso y la mandíbula expectante,
los ojos duros, mojados,
bajo los brazos todo se recoge,

y la luna,
la luna el astro perdido ,
el astro de los hombres bestia,
el astro invisible que recorre las arterias
incendiando las rugosidades terriblemente abiertas,
por debajo de la piel,

cuentos para adultos en historias de niños

Allison Schulnik - Desert Hobo

Me parece que realmente disfruto los cuentos para adultos en historias de niños. Algunos son bastante macabros, algunos bastante densos, otros muy ligeros... En los cuentos para adultos en historias de niños se es volcado a sí mismo con extrañeza y fascinación...

En las historias para niños, hay pulsos contenidos en figuras grotescas y maravillosas, amigos para las heridas abiertas en las rodillas y las enseñanzas venideras,  las que no acaban nunca, las que nos permiten seguir siendo niños. Reminiscencias primigenias antes de la edad de hielo.

Las historias para niños comienzan siempre con algo incontrolable, algo indeterminado, una entrada tierna, macerada, un gesto mínimo e increíblemente lleno de preocupación, un gesto que no puede sino ser amor, amor de piel en una primera página. Amor duro, amor de miedo o amor simple, pero siempre amor, amor de niño.

Algo nos devuelven las ilustraciones y la escritura amable, algo retorna desde un ahora, sabiendo que hemos perdido la cabeza o con ganas de perderla. Como una cápsula que traspasa el tiempo, las historias para niños nos hacen caer en un hábitat mucho más complejo que lo vuelto visible. Aparece una capa antigua, ese mundo blando del que tanto hemos escapado endureciendo el rostro.

¿Qué es un cuento de niños en la historia de los adultos? ¿Qué es un cuento de adultos en la historia de niños? ¿Qué es un adulto en la historia de los niños? ¿una cabeza alta? ¿una cara definida? ¿un cuento?

(gracias por Ami, sigo leyendo)




G. de acéfalos;

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Yo solo quiero desvanecerme.
en el soplo del del sur,
el viento penetrante en medio de un bosque, a la orilla del mar,
desvanecerme,
en la ausencia de los nombres y las cabezas frías,
vibrar en el tironeo del tiempo que con sus dientes me transforma en otra cosa,
en otra cosa simple,
la cosa que espera en el interior de los cuerpos,
la cosa simple que emana de la presencia,
la cosa que no cabe en las letras,
ni en la mínima enunciación,

solo puedo decir buen viaje,

mala magia de las fibras

me agarro del útero y de las neuronas para que no me rompas el corazón,
del útero y de las neuronas para que no me rompas el corazón,
del útero y de las neuronas para conservar algo tuyo,
para no querer expulsarlo con la demencia del olvido y la rabia,

como no perecer ante tu vomito latente? ante las constantes inestabilidades, inmundicias de tu historia,
inmundicias artificiales, inmundicias eternamente muertas, transformadas en la vanidad de un malestar centrípeto , un malestar que se estalla en las paredes, que salpica la piel, con la violencia placentera de lo que simplemente sale, sin conciencia, sin voluntad, sin esfuerzo...


hasta cuando?
hasta que muera antes que tu? que muera para ti antes que tu para ti?
quieres mi famosa muerte?
post-aborto,
mi aborto en el futuro?
marricidio

fribromalgia,
fri bro malgia

la mala magia de las fibras, las fibras descalcificadas, las fibras plásticas, inmóviles,
las fibras un mal de ojo,
para ti , para mi , para mi hermano,
la familia en tu mala fibra,

la fibra que no abriga, la fibra tela de cebolla, la fibra amarga que se pega a la piel como un yunque,

deja la piel muerta,  el abono amargo, dejalo ir,
para no matar lo que está creciendo,
no matarlo,
no matarlo,
no,