triángulo de las bermudas

el cuerpo castrante y la carne que vibra

Nunca he entendido bien el mundo de los hombres ni de la extraña forma en que retuercen sus vidas en la administración rotunda del hálito que les va quedando, siempre quedando, como formadores de ecuaciones y espíritus de la desafección.

Nunca he entendido el mundo de los hombres ni la manera en que cortan los espacios, tajadas muertas, órganos sin vida en donde placen sus traseros fríos  fríos como una lapida de pura producción ¿de qué? de  telarañas, movimientos sin carne, astucias y triquerías para alimentar lo interesante, regocijarse en la estimación y el cúmulo absurdo de una nada encapsulada.

Nunca he entendido el mundo de los hombres ni como me violenta a veces, ni como tengo que sostenerme las costillas para no vomitar un sentimiento oscuro, pesado como las extremidades llenas de petroleo, generado por una matriz protésica, de angustia perpetua ante la calma, la falta de producción. Quizás , la palabra "inutil", los "no sirves para nada",  se carbonizaron en mi corazón como un mecanismo tortuoso que no hace más que latigar mi espíritu 

La violencia del pater enfermo, la violencia del pater capital, la violencia del sin alma, que no es la bestia que mira desde el jubilo de su vida salvaje, de sus ojos brillantes marcados por la sangre, o el hedor dulce de un fornicar abierto, el palpitar de las gargantas en alaridos; no,  los sin alma son aquella carne vuelta cuerpo para la producción, ya no para la vida.

¿Como hago yo para defenderme de tal yugo? ¿del auto-gobierno trazado en mi carne que se resiste a ser cuerpo de producción? Al menos mantengo una distancia con aquel cuerpo administrado, aquel cuerpo que no quiero ser....

Voy a buscar en mi espíritu nuevamente aquella certeza que me aleja de la tortura, que me aleja de la imagen que me hago del mundo, a través de la violencia de mi "inutilidad"....Voy a buscar en aquella certeza  el jardín del Gehena...donde llegaste tú, con lo extraño y lo cercano, traspasando los cuerpos deshaciéndose,  con el aura espectral de los foráneos, su magia evanescente y a la vez tan maciza...Tú que has bailado con el guardián  acariciado sus pezuñas, su lomo de fuego.. Tú que has besado a Hela y escuchado sus terribles cantos con la luna en los ojos... la carne que vibra...




fuck my body y su conformación castrada...mi carne es el reino del Gehena y el tuyo también.

_.-·' ' '

que me allanen las micro-percepciones, porque la vida es eso, mi hogar es eso, tomar y llevar, irse y dejar siempre un resto, un resto de comida luminosa, de moléculas cocinadas, cosecha de un habitar, el habitar de estas micro-percepciones que no son sino la vida que entra por la nariz,


 involución

recorrido y exorcismo

Qué es el mundo?
países, estelas, constelaciones?
o el simple radio absoluto de lo que recorreré?
lo que quiero recorrer,
lo que quiero recorrer,
lo que recorreré,
zarpando a mi propia manera, mi propia dulce manera...


la voz de Erlen Øye me suena a una libertad,
a una libertad raspada, pero libertad al fin,
en la contienda de dejar,
dejar,
dejar,
dejarme partir,
a mi misma de mi gran madre,
de mi gran madre de la que soy madre,
dejar,
la bilis agria que brota desde mi corazón,
y una pequeña alegría pop-corn,
animas que me persiguen,
en el amor y en el odio,

ya no quiero más.

indicios del futuro

en un pasado que no existe indicios de tu presencia me visitaban en otros cuerpos, en otras caras...  Pero no, no eras tu, ni el movimiento de tu corazón, ni tu voz desde mi nuca, ni tus ojos estallados.. no, porque tu vives en mi presente y en el futuro, en el futuro? si, siempre en el futuro..de alguna u otra manera...

voces y avatares

¿Alguna vez han sentido que no creen en lo que escriben? ¿Como si mirar al pasado la letra permaneciera suspendida en "¿ese era yo?" o un "¿esto pensaba?", un avatar lejano, desconocido y a la vez tan presente?

Al leer, aparecer como un ser desalojado de un recuerdo, en una escritura distante, extraña. A veces ni siquiera el tono es familiar. Una cosa totalmente escindida.

Empiezo a comprender la famosa fragmentación, a sentir algo de esa esquizofrenia y a rodear los "fantasmas" de la historia que nunca acaban. Brotes infinitos, enredaderas  que poseen en si mismos una pequeña ley, un modo de crecer ¿de convivir?

No se si aquello, la tranquilidad, la paz de las voces,  se puede sostener tanto tiempo. ¿Como mantener el equilibrio cuando una palabra amenaza a la otra? ¿puede algo tomar vida propia dentro del cuerpo y tornarse extraño para uno mismo? ¿auto-boicot o conocimiento? ¿auto-boicot y conocimiento?

Pelear con uno mismo en el coliseo de los avatares, partiendo por recordar por que están allí  y tratando de entender que, finalmente, no están encarcelados, que no están en un coliseo sino en una atmósfera verde que es el cuerpo. Alguien me dijo que un guerrero no debe combatir todo el tiempo, que su labor va más allá de la mera defensa.




Modos híbridos. (recordar.) Convivir.

O

regurgito dulce,
en el último ciclo del año,
gemido directo a la luna,

mano que afirma lo último que nos queda,
suspendido en la saliva eterna,
la que se escapa y no es de nadie,


la gran luna que no veo,
y solo el aullido más ácido llega,
el aullido de los hombres bestia,

el corazón tenso y la mandíbula expectante,
los ojos duros, mojados,
bajo los brazos todo se recoge,

y la luna,
la luna el astro perdido ,
el astro de los hombres bestia,
el astro invisible que recorre las arterias
incendiando las rugosidades terriblemente abiertas,
por debajo de la piel,

cuentos para adultos en historias de niños

Allison Schulnik - Desert Hobo

Me parece que realmente disfruto los cuentos para adultos en historias de niños. Algunos son bastante macabros, algunos bastante densos, otros muy ligeros... En los cuentos para adultos en historias de niños se es volcado a sí mismo con extrañeza y fascinación...

En las historias para niños, hay pulsos contenidos en figuras grotescas y maravillosas, amigos para las heridas abiertas en las rodillas y las enseñanzas venideras,  las que no acaban nunca, las que nos permiten seguir siendo niños. Reminiscencias primigenias antes de la edad de hielo.

Las historias para niños comienzan siempre con algo incontrolable, algo indeterminado, una entrada tierna, macerada, un gesto mínimo e increíblemente lleno de preocupación, un gesto que no puede sino ser amor, amor de piel en una primera página. Amor duro, amor de miedo o amor simple, pero siempre amor, amor de niño.

Algo nos devuelven las ilustraciones y la escritura amable, algo retorna desde un ahora, sabiendo que hemos perdido la cabeza o con ganas de perderla. Como una cápsula que traspasa el tiempo, las historias para niños nos hacen caer en un hábitat mucho más complejo que lo vuelto visible. Aparece una capa antigua, ese mundo blando del que tanto hemos escapado endureciendo el rostro.

¿Qué es un cuento de niños en la historia de los adultos? ¿Qué es un cuento de adultos en la historia de niños? ¿Qué es un adulto en la historia de los niños? ¿una cabeza alta? ¿una cara definida? ¿un cuento?

(gracias por Ami, sigo leyendo)




G. de acéfalos;