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más que la mierda

 desprenderse y despedazarse en el intento, entera

una imagen del espacio

Lo que me conmociona profundamente en éste momento es la pregunta por el espacio.

¿Qué es el espacio? o más bien ¿Que consideramos espacio?

Yo sencillamente nací sabiendo que no era algo superpuesto, que no era cosa esquemática, una mera arquitectura sobre o bajo nosotros. No, para mi el espacio se congela cada vez que lo nombro y se despliega cuando lo dejo de pensar -cuando dejo de pensar en lo que me enseñaron-.
Estoy yo en un espacio, soy el espacio, un espacio anudado por la sapiencia y los efectos. No puedo creer en el vacío ni en lo intangible, no así en lo invisible, porque lo invisible puede llegar a ser tocado por la red neuronal que sujeta mi existencia. Y cuando pienso en aquello mi corazón no puede sino agitarse, volverse ansioso, excitado, porque en el fondo sabe que se ha conectado con mi cerebro, o más bien, debería decir que, mi cerebro se ha conectado entre sí, encontrándose consigo mismo. Eso es posible solo en la medida deje de pensar en la separación, en el espacio como una distancia, como una operación tajante: ese yo frente a el espacio tan terrible. Si solo entendiéramos que siempre caemos en el tiempo, derivando, no historizando. ¿Pero qué sería de nosotros sin la posibilidad de reencontrarnos? Que tortuosos somos a veces...Nos cortamos la cabeza newtowniana, nos deseducamos -¿otro deber?- para entender que el espacio, comida de electrones, es nuestra piel invisible. Una piel que nos abraza, gentilmente, en lo posible. Somos fantasmas.

 Dan Collins - 2003 - Twister

los días

Un demonio canta karaoke en mis pulmones, en la traquea y los intestinos, pregnando una resonancia vacía que no apunta a nada, como un gemido carraspeado, mudo, que no apunta a nada. Me siento más nimia que ayer. Menos demoniaca que ayer. He encontrado en mis preguntas un cuesco inerte de palabras que fueron mortíferas, satisfactorias. La templanza me aniquila como si la vida fuera fumigada hacia mis heces, hacia mi estomago agrio. ¿Sera la frigidez? ¿Sera la calma que persigue a mis hermanos inquietos? ¿O es que la ansiedad está muy aprendida?

amebas

a nosotras nos gusta la música celestial
porque creemos en algo,
y ése algo es lo que amamos la una de la otra,
lo que dejamos en el aire cada vez que reímos
cada vez que nos tocamos,
perdiendo el suelo
las maravillas del mundo se aglutinan en un espacio
nuestro espacio
una bola de lana
un maullido paciente
la masa que somos en la oscuridad
cuando contamos nuestras células irreductibles
en el canto de nuestros ojos

,.,.,

cortezas

vapor

Un niño a los pies de un gigante, invocando la lluvia, marca los segundos de fisuras interminables; para entrar en la cruda carne que va quedando, con las sobras de la mesa, con los cuerpos extendidos, con la fría neblina, el vapor eyectado desde los dientes,y los ojos, siempre los ojos. Tus ojos nublados y cambiantes, se estremecen con la luz, la luz de arena, la que flota entre esas fisuras, las fisuras del tiempo. El niño cae cansado, se hunde en el barro, cobijado por las amebas; se hunde en los fósiles, cristales y amatista, esperando las nubes rotas y los tiempos venideros.